Cueilli à la Main

Pour faire bref, j’ai déménagé dans le Vermont… et je me suis plus ou moins retrouvé marié par accident.

Webb Sunday, c’est mon voisin. Un père célibataire et résolument hétéro. C’est un mec sublime, du genre bucheron,
aussi grand et fort que les arbres de son verger, un Prince Charmant un peu mal embouché…

Et avec lequel il n’y a aucune chance que ça marche.

Enfin… du moins, c’est ce que je croyais. Jusqu’à cette soirée un peu arrosé où l’on s’est retrouvés dans un bar…
Et où l’on a écrit une nouvelle page de l’Histoire de cette petite ville modeste.

Qui aurait pensé que ça existait encore, les rituels de fiançailles? À Little Pippin Hollow, en tout cas, la tradition est sacrée.
Et quand tous ces montagnards, entremetteurs du dimanche, ont eu vent de notre alliance accidentelle… ils se sont mis en tête de précipiter le destin.

Mais même si les choses entre nous sont assez brûlantes pour faire fondre la glace hivernale, Webb n’a pas l’air très intéressé à l’idée de se mettre en couple… Je ne sais pas combien de temps je vais encore pouvoir faire semblant de ne pas y croire, à la réalité de ce rituel. Aux sentiments qu’il révèle.

Parce que cet homme n’est peut-être pas le happy ending que j’étais venu chercher dans le Vermont… Mais je commence à croire que c’est celui qu’on a cueilli à la main, rien que pour moi, dans le verger du destin.